HISTORIAS POR CONTAR

Observó la senda de aproximación, la conocía como la palma de su mano, pero no podía confiarse. «Es en los aterrizajes fáciles en los que te estrellas —solía decir—, este trabajo no se puede convertir en rutina». ¡Por fin! Destino a la vista. Miro atentamente por si hay algún otro que vuele por las inmediaciones. Fue un vuelo duro y agotador, a pesar de que ese trayecto: Damasco a Bagdad, era bastante frecuente. En esta ocasión tuvo que esquivar  un simún, lo que le costó mucho tiempo y esfuerzo. Afortunadamente pudo ver a tiempo el inmenso frente de nubes anaranjadas que se le aproximaba  y voló esquivándolos, lo que significó triplicar el tiempo del viaje. Observó la senda de aproximación, la conocía como la palma de su mano, pero no podía confiarse. «Es en los aterrizajes fáciles en los que te estrellas —solía decir—, este trabajo no se puede convertir en rutina». La trayectoria de aproximación, tras unas leves correcciones, era buena. La realizó como le ha

Ni los grabados de Mesopotamia, ni Eudemo de Rodas, ni el licencioso Bernard le Bovier de Fontenelle, ni siquiera la ensalzada Encyclopédie Méthodique des Arts et Métiers, ni Ludwig Fleck, ni Thomas S. Kuhn, ni  Michel Foucault harían sombra a su obra, a una obra de la que estaba a punto de escribir las primeras líneas. Estaba en trance de abordar la culminación de su carrera, el cursor de Word no dejaba de incitarle con su constante guiño. Afloraban los nervios como a niño en noche de reyes, contemplaba timorato la pantalla, como ante una decisión irrevocable. Se sentía retraído,  aún con la amistosa invitación del segmento parpadeante. La vacilación inmovilizaba lo que tanto maduró, no era por una eventual falta de solvencia intelectual, al contrario, era indecisión por elegir el punto por el que arrancar.  Respiró profundo, sintió como una gota de sudor frío se deslizaba por su columna vertebral, se estremeció y recapituló sobre el rito tantas veces meditado. Comenzaría, como debía